(Foto: Gisela Heese)

 

Rosita Serrano

Das schwarze Herz der Mohnblüte, Foto: Jürgen Schwalm

 Rosita Serrano 

Auch in diesem Jahr blühte unbeirrt der rote Mohn. Ach, die Metaphern vom Mohn in Märchen, Sagen, Geschichten und Gedichten: Mohntraumrot sind die Traumschläge zwischen den Lidschlägen; das Glück verblüht wie der Mohn; Schlaf-Mohn; Traum-Mohn; roten Mohn trugst du in deinem Haar, als wir Abschied nahmen; die Schnittermädchen des Himmels streuen Mohnblüten aus, wenn der Tod naht.

Der getuschte Nolde-Mohn: Ein Bauerngarten, in dem der Mohn nicht gezähmt wird, sondern seine rote Klage in den schweren Himmel schreien darf. Gelb fällt der Giftregen der Zeit, aber eine Blüte zündet die
Götterdämmerung.

Mein Großvater hat vor neunzig Jahren das Bild einer norddeutschen Landschaft gemalt: Unter einem tief herabgezogenen Himmel wiegen sich Kornfelder im Wind, vor denen Mohnfackeln flackern. Ich bewun-derte das Bild schon als Kind.

Maikäfer flieg, es war einmal ein Krieg, und mein Vater war längst im Krieg, und es war einmal ein Wunschkonzert, und Pommernland war noch nicht abgebrannt. Da saß ich vor dem Radio und hörte einer jungen Künstlerin zu, die ein Lied sang vom Mohn. Meine Schwestern tadelten ihre schwache und kleine Stimme. Aber die Stimme muss doch voll Zauber gewesen sein, denn während sie mich zärtlich berührte, konnte ich am reifenden Kornfeld auf Großvaters Bild entlanglaufen und durfte die Töne des Liedes als leuchtende Blüten pflücken. 

Schließlich hielt ich einen Strauß in der Hand, Blütenklänge, rot wie Blut. Blüten verwelken. Aber Lieder können überdauern.

Unser Haus versank in Schutt und Asche. Doch ich grub meine Erinnerungen aus den Trümmern und wusch den Staub auch von meinem kleinen Lied. Ich lasse es auch heute noch ab und an erklingen. Dann bin ich wieder der Junge, der die mohnroten Blüten seiner frühen Tage einsammelt, die eine junge Künstlerin einst über sein Kornfeld streute: Rosita Serrano und ihr roter Mohn.

Sie kam aus einem Land, so fern wie der Mond, das Chile hieß, und man nannte sie die chilenische Nachtigall, und deswegen konnte sie sich, während sie sang, in eine Lerche verwandeln, die über den tiefblauen Himmel des großväterlichen Bildes flog, und ich erfuhr von der Lerche, die eigentlich eine Nachtigall war, dass eines Tages auch auf Großvaters Bild das Korn gemäht und die Mohnblumen geköpft werden würden:

Roter Mohn,
warum welkst du denn schon,
wie mein Herz sollst du glüh‘n
und feurig loh‘n ...

Es war einmal eine Zeit, in der ich noch wenig wusste und doch schon so viel ahnte, in der meine Sehnsüchte wuchsen und sich gestalten wollten.

Da sang eine junge Künstlerin, die Rosita Serrano hieß, ihr kleines Lied vom roten Mohn, und der Junge war sich sicher, dass sie es eigentlich nur für ihn sang.

Ein Kind fragt nicht nach dem Wert oder Unwert der Dinge; es hat keine Skrupel, sich das Baumaterial für seine Träume überall zusammenzusuchen; es spielt mit Glasscherben wie mit Edelsteinen; entscheidend ist die Verheißung im bunten Gefunkel. Es sieht in allem ein Geheimnis, ein Abenteuer, ein Versprechen. Es hält sich für unsterblich. Es verachtet die Vernunft und die Realität und könntedeswegen den Erwachsenen zeigen, wie man überlebt.

Jürgen Schwalm

 

 

 

 

Engel und Teufel

Umschlagentwurf von Eva Schwieger-von Alten für den gemeinsam mit Jürgen Schwalm gestalteten Band "Schwingen", Breit-Verlag Marquartstein, 1984

 

 

Jürgen Schwalm

 Engel und Teufel

Engel und Teufel sollten schon längst ihre Attribute getauscht haben:
Flügel und Pferdefuß.

Denn die Teufel haben in Windeseile alle Gegenden überflogen, bevor
die Engel diese mit sorgsam kontrollierten Schritten überhaupt erreicht
haben, mögen sie auch noch so laut Alleluja rufen. 

 

 

 

 

 

 

 

 

Suchet so werdet ihr finden

Die altrömische Beschwörungsformel SATOR AREPO TENET OPERA ROTAS findet sich als magisches Quadrat auf dem Schutzamulett, das ich seit vielen Jahrzehnten trage. Die Buchstaben lassen sich auch in Kreuzform zu PATERNOSTER mit A und O an den Balkenenden anordnen, wobei der Buchstabe N wiederum im Zentrum steht.

 

 

 Jürgen Schwalm

Suchet so werdet ihr finden

Am späten Abend geben meine Bücher
die Zeilenordnung auf.
Worte lösen sich ab und tauchen unter.
Bis um nächsten Morgen
dürfen die Buchstaben fortspringen.
Aber einige greif ich auf der Flucht
lasse Konsonanten und Vokale
meinem Kommando gehorchen
und stelle sie auf zu magischem Quadrat

S A T O R
A R E P O
T E N E T
O P E R A
R O T A S

Die immer gleiche Lust

im Spiel zu überprüfen dass der Spruch

 waagerecht oder senkrecht

 vom Anfang zum Ende

 oder vom Ende zum Anfang gelesen

 doch stets dieselbe Nachtbeschwörung raunt

 Buchstabenzauber und -klang

 Klangkult und Klangopfer

 Im Vor- und Rückwärtsgang kommt es

 zur Begegnung und Begrüßung

 Zum N in der Mitte leiten alle Schritte

 

 

 

 

 

 

 

 

Die Sprache des Schweigens

Jürgen Schwalm: Farbspiel 4, Hinterglasmalerei, 2010

 

Die Sprache des Schweigens

Das berühmte beredte Schweigen:

Aber wie laut kann die Sprache des Schweigens sein!

Aus: Jürgen Schwalm, Wort und Bild und Kunst und Leben, Einfälle 

 

 

 

 

 

 

 

 

Animato

Votivgabe: Hand. -  München, 19. Jahrhundert, Silberblech, Sammlung und Foto: Jürgen Schwalm

 

Jürgen Schwalm

Animato
Anton Bruckners 7. Sinfonie

In mir: Das Lamento meiner Schwäche
Schmerzsignale
Aber die Silberfanfare
zerschneidet den Stoff der Nacht
Erlösung des Violetts
durch die Stimme der Flöte
Verwundet von den Schlägen meiner Dissonanzen
leg ich mich in die Wiege der Celli
rührt mich das Vertrauen der Violinen
Deklamationen pressen das Blut der Herzastern
Im neuen Morgen atmen schon die Akkorde
Die Pulse wissen vom letzten großen Tutti
doch ihre Schwingen tragen schließlich nur noch bewegte Ruhe
Takte blättern auf:
Eine Königskerze Glaubensblume

Streichen und Ausstreichen

Jürgen Schwalm: "Streichen und Ausstreichen", Hinterglasmalerei, 2011

 

Jürgen Schwalm

Streichen und Ausstreichen

Jeder Autor muss kräftig streichen. 

Er sollte sich nur nicht im Übereifer selber ausstreichen. 

Terminverschiebung

Jürgen Schwalm: "Verschiedene Ansichten", Diptychon, Hinterglasmalerei, 2004

1981 erschien im Breit-Verlag Marquartstein
Jürgen Schwalm: Terminverschiebung

Aus dem Vorwort:
Terminverschiebung – eine Geschichte? Kaum,- denn in ihr ist nichts
Geschichte, sondern alles noch unbewältigte Gegenwart. Die Akten, die darin aufgeblättert werden, bleiben auch zukünftig unerledigt. Sie sind noch nicht einmal anständig geschichtet, wie es ihnen in einer Geschichte eigentlich widerfahren sollte. Eher also eine Bestandsaufnahme, ein Bericht zur Lage, sehr persönlich, aber gerade deswegen könnte er auch andere Personen betreffen. Die Lage: Regen mit Zwischenaufheiterungen…

Textzitat:
Mittsommernachtstraum. Irrlichter über dem See und im Garten ein
Scheiterhaufen. Gitta dichtete:
Heute ist hier großes Feuer,
das hat der Klaus uns angemacht,
der hopst auch gleich als Ungeheuer
in weißen Laken durch die Nacht.-
Ungeheuer lustig sind wir doch, nicht wahr?

Freu Euler trug wegen der kühlen Luft sieben Schichten und konnte
keine davon entbehren. Wie ein Fass hockte sie da; wir hätten sie
anstechen können. Mein Gott, bei dieser Figur, und dann ein Striptease, Schleiertanz der Salome, die sieben Schichten runter: Das wäre zur großartigen Erinnerung geworden.

Um Mitternacht ließ Gitta ihre hochgesteckten Haare herunter; Rapunzel, Rapunzel und so weiter, Herr Euler wollte daran hochklettern, aber Gitta wischte seinen feuchten Mund von ihrer Schulter.

Ich gab meine Sondervorstellung: den Tanz mit zwei Flaschen auf dem
Gartentisch, nach der Schusspirouette fiel ich Frau Euler in den Schoß.
Gitta sagte: Immer das Gleiche mit den Männern. Am Ende der
Vorstellung wollen sie uns doch nur abschlabbern.

Schließlich wurde es trotz der Flammen doch zu kalt, und ich kroch mit Gitta wieder unter eine Decke.

Letztlich tun wir beide das doch immer, lieber Klaus; das heißt: Ich
strecke mich stets nach deiner Decke.

Auch weit nach Mitternacht lautete die Parole: Versöhnung nie.
Kompromisse: vielleicht. Ich hatte es beinahe vergessen, als eine Hand
mich berührte. Sehr zärtlich. Aber es war eben doch nur Gitta…

 

 

 

 

 

Götterdämmerung

Im Frühsommer 1943 wurden wir von Berlin nach Schloss Rosenau bei Zwettl/Waldviertel evakuiert. Dort erlebten wir 1944/45 das Kriegende. Darüber berichtete ich in meinen Erinnerungen „Rückblenden/Frühe Jahre“ u.a.:

Götterdämmerung

Helle Flammen scheinen in dem Saale der Götter
aufzuschlagen. Als die Götter von den Flammen

gänzlich verhüllt sind, fällt der Vorhang.
Regieanweisung von Richard Wagner

In diesem Winter vor der Götterdämmerung sah ich oft in den Sternenhimmel. Flugzeuge kreuzten hier zwar nicht auf wie in Berlin. Aber kannten die Sterne wirklich noch ihre Bahnen? Sie blinkten jedenfalls schon viel kälter. 

Alle Sonnen bekamen Flecken, besonders die am höchsten dekorierten. Sonnenflecken lassen sich nicht mit Sidol wegpolieren wie Schmutz von Uniformknöpfen. 

In diesem Winter gab es immer mehr Uniformierte, die ganze Welt war schließlich uniformiert. Und nachts fingen uniformierte Katzen die Mäuse ein, die sich verkriechenwollten.

 

Die Internate von Krems und Zwettl wurden Ende März 1945 geschlossen. Und wir Kinder kamen zu unserer Mutter nach Schloss Rosenau bei Zwettl. 

Im Schloss zog Militär ein; es war ein Gewimmel dort wie in einem Bienenstock. 

Das Waldviertel lag zwischen der Ost- und der Westfront, und beide Fronten rückten kaum noch aufgehalten näher. Nachts erzitterten manchmal schon die Schlossfenster vom Donner der Geschütze.

Es war nur eine Frage der Zeit, wer uns eher überrollen würde, die Ostfront oder die Westfront. Und die Russen waren schließlich schneller. 

Wir konnten buchstäblich in letzter Minute von Rosenau „in Richtung Westen“ fliehen, als die Russen schon in Zwettl einfielen. In der Panik fallen alle Schranken. 

Schon vor unserer Abfahrt aus Rosenau waren Ortsansässige in unsere Wohnung eingedrungen und hatten (nach der Parole: Wir nehmen uns, was wir kriegen, die kommen ohnehin nie mehr wieder!) rigoros geplündert. 

 

Ein Chronist nimmt sich das Recht, den Ereignissen vorzugreifem.

Die Russen eroberten das Schloss, zerhackten das Parkett und die Einrichtung der einstigen Repräsentationsräume bei Wodka-seligen Siegesfeiern, zündelten und entfachten solangemit dem barockem Mobiliar Freudenfeuer, bis die Fensterscheiben in der Hitze zerplatzten. Baron L. verkroch sich, verschanzte sich, wurde doch gefasst, inhaftiert, irgendwann freigelassen.

Erst nach der Besatzungszeit kam das Schloss wieder in seinen Besitz. Es war aber so heruntergekommen, dass er es 1964 der Siedlungsgemeinschaft des Landes Niederösterreich überließ. Die Schlossanlage

wurde vollständig restauriert und ist seit 1974 ein luxuriöses Schlosshotel mit einem Restaurant für „gehobene Ansprüche“, das seine Vorzüge mit prachtvollen Bildern im Internet vermarktet.
Auch Schlösser haben ihre Schicksale, und manchmal führt ihre Demolage sogar zu einer glücklichen Auferstehung.

Mai 1945. Es gibt Ereignisse, deren Echo sich nie verliert. Annette Kolb, die aus dem Vaterland Vertriebene, hat diese Formulierung gefunden. Entsetzen kann sprachlos machen. Dann verdichten sich die Ereignisse zu explosiven Kommandos. Ungefähr dreißig Personen wollten mit uns westwärts fliehen. Nur nicht in die Klauen der Russen geraten. Eher bringen wir uns um.
Landser hatten zwei Wehrmachtsbusse „organisiert und umlackiert“. Sie standen bereit. Auch die Fahrer, zwei „erfahrene“ Soldaten in Zivil.

7. Mai 1945. 

Später Nachmittag.

Unsere Mutter hatte uns Kinder im ersten Bus untergebracht.

Es saßen schon vier Männer darin.

Sie selber fuhr im zweiten Bus, dessen Abfahrt sich verzögerte.

Schnell wurde ein Treffpunkt vereinbart.

Darauf einzugehen war ein Fehler, für den meine Mutter aber in dieser Situation nicht verantwortlich gemacht werden darf.

Wir fuhren also ohne unsere Mutter los.

In den Abend, in die Nacht.

Der Fahrer stellte das Autoradio an.

Keine Musik mehr.

Nur noch Ansagen, schnarrende Reportagen, Satzfetzen, Fadings. Bedingungslose

Kapitulation um Mitternacht.

Demarkationslinien.

Wo sind wir? Schon auf der richtigen Seite?

Der Fahrer, der bisher sehr nett und freundlich zu uns war, änderte plötzlich sein Verhalten.

Der Motor sei defekt, brummte er.

Er könne nicht weiterfahren.

Wir sollten aussteigen und zu Fuß ins nächste Dorf laufen.

Dort würden wir auf den Bus mit unserer Mutter treffen.

Ganz bestimmt.

Verlasst euch auf das, was ich euch sage! –

Wir glaubten aber gar nichts mehr.

Seit dieser Nacht wollten wir keinem mehr vertrauen.

Meine Schwester Renate fragte: „ Warum laufen wir denn nicht alle zusammen dorthin?“

„Nee“, sagte der Fahrer brutal. „Wir hauen uns hier in die Büsche, meine Kameraden undich. Wir tauchen hier ab. Wenn wir geschnappt werden, sind wir dran. - Ihr seid Kinder. Euch

kann nichts passieren!“.

Die Männer ließen uns aussteigen und warfen unser Gepäck auf die Straße.

Wir drei Großen mussten jeweils einen Koffer und einen Rucksack tragen, auch meinem

Bruder Dirk wurde ein kleiner Rucksack auf den Rücken geschnallt.

Pechschwarz war die Nacht, totenstill, ausgesternt, kalt.

Wir stolperten die Straße entlang und wagten zunächst nicht, uns umzudrehen. Nach fünf

Minuten blickten wir zurück. Der Bus war nicht mehr zu sehen.

Kein Auto kam uns entgegen oder fuhr an uns vorbei.

Wir liefen bis zum Morgen, schleppten uns mit letzter Kraft in ein Dorf, entzifferten im ersten

Morgenlicht ein Schild: Es war der vereinbarte Ort!

War das Zufall? Es gibt keine Zufälle, es gibt nur Schicksale.

Ich hatte es an jenem Morgen gelernt.

Wir schlurften bis zum Kirchplatz, warfen dort das Gepäck auf den Wiesenstreifen am

Straßenrand und entleerten ohne Scham unsere Blasen.

Es war uns jetzt alles egal.

Die Kirchenglocken schlugen an,

Einwohner kamen an uns vorbei, glotzten uns an und eilten zum Kirchenportal.

Da stand ein Sarg. Jemand war gestorben und sollte noch so schnell wie möglich unter die

Erde gebracht werden.

Das gab uns den Rest. Uns war, als würden wir selber begraben.

Minuten vergingen. Zwei Stunden.

Wir wollten unseren Augen nicht trauen, als plötzlich der zweite Bus mit meiner Mutter aus

dem Nichts auftauchte.

Wir winkten wie Verrückte.

Der Bus bremste scharf und stand.

Meine Mutter riss die Tür auf. Strahlte. Wir weinten, wir lachten. Lagen uns in den Armen.

Wollten nur noch fort, nur noch weiter.

Es waren nun mit uns 23 Personen im Bus, Kinder und Erwachsene. Mütter wie meine Mutter. Das verbindet. Da halten die Mütter zusammen. Und meine Mutter übernahm die Führung, die Organisation der weiteren Fahrt. Eine moderne Odyssee.
Die Erinnerung ist ein Zeitraffer.
Statt der Landschaftsbilder, die an uns vorüberzogen, aber in der Aufregung nicht zu fangen waren, flogen Ortsschilder vorbei, eine Litanei der Namen: Deggendorf, Plattling, Bogen, Wörth, Falkenstein, Schwandorf, Weiden, Kulmbach, Bamberg, Heldburg, Römhild, Hildburghausen, Meiningen, Schmalkalden, Eisenach, Eschwege.
Wir versuchten, die Namen auf der einzigen Wehrmachts-Karte, die uns zur Verfügung stand, wiederzufinden. Eine Gea-Übersichtskarte, 1: 2 000 000 mit dem Aufdruck: „Karten sind knapp -- bei Quartierwechsel mitnehmen.“
Stichwort: Quartierwechsel.
Wo finden wir ein Quartier für die nächste Nacht?
Wir mieden die Hauptstraßen, um den Militärkontrollen auszuweichen.
Fuhren abenteuerliche Nebenwege über die Dörfer. Da konnte der Bus unauffälliger abgestellt werden; er durfte ja nicht beschlagnahmt werden.
Jeder war sich selbst am nächsten, nahm sich, was er brauchen konnte. Der Bus musste bei Nacht bewacht werden, sonst konnte er am Morgen weg sein.
Wir schliefen bei Bauern in der Scheune. Wühlten uns im Stroh ein; die Sterne blinkten ungerührt durch löcherige Dächer. Wir hörten die Pferde in den Ställen stampfen, Schafeblöken.
Ich dachte an die Weihnachtsgeschichte. Maria und Joseph. Nur unser Joseph war nicht
dabei. Wo mochte er jetzt sein?
Unsere Mutter war eine Maria, die vier Kinder versorgen musste.
Und die sich verantwortlich fühlte für die Heimatlosen unserer Schicksalsgemeinschaft. Die
verloren allzu oft und zu schnell den Kopf.
Wir erschnorrten bei Bauern das Essen.
Viele ließen sich das gut bezahlen, wenn auch keiner wusste, was das Geld in dieser Zeit überhaupt noch wert war.
Oft wurden wir abgewiesen. 23 Personen, und dann noch die vielen Kinder dabei, das war
den meisten zu viel.
Verteilt euch doch auf mehrere Höfe, hieß es. Und: Es geht wirklich nur für eine Nacht. Und wenn wir euch unterbringen, ist das doch in Risiko für uns. Wer weiß, was für Nazis ihr gewesen seid. Ob die Männer, die ihr mitschleppt, nicht doch als Kriegsverbrecher gesucht werden, SS-Angehörige waren?
Mein Herz klopfte.
Ich wusste ja, dass drei Männer dabei waren, die vor der Flucht ihre Orden und Uniformen
vergraben hatten.
Merkwürdig, dass mich meine Ängste nicht auch noch in den Träumen jagten. Ich schlief
jede Nacht wie ein Sack, taumelte durch die Tage.
Unser Treibstoff wurde knapp, die mitgeführten Kanister leerten sich.
Wir mussten ein Ziel finden.
Mutter ließ abstimmen.
Die Mehrheit wollte nach Niedersachsen.
Dort wollte man sich trennen. Und so geschah es auch.
Es gab nur kurze schmerzlose Abschiede. Jedem blieben die eigenen Sorgen.
Mutter hatte einige Wochen vor unserer Flucht aus Rosenau einen Brief von Herrn Dr.
Gerhard Jungmann erhalten. Jungmann war ein alter Freund meines Vaters und praktischer

Arzt in Markoldendorf, Kreis Einbeck.

Mutter konnte unseren Fahrer überreden, den Versuch zu machen, Markoldendorf zu erreichen. 

Es gelang ihm mit dem Rest der letzten Tankfüllung.

Auf dem Hof des Bauern F. blieb der Bus stehen.

 

Es war ein wunderbar sonniger Tag im Mai 1945.

An Markoldendorf war der Krieg vorbeigezogen.

Ich hatte nichts dagegen, dass der Tag so strahlte.
Ich ahnte zum ersten Mal in meinem Leben: So fühlt sich der Frieden an.
Weich und warm.
Was die Zukunft und das Schicksal uns auch bringen würde, ich war frei und bereit.
Wach war ich im Jetzt und Hier.
Bereit war ich zu neuem Beginn.
Ich wagte den Anfang.

 

 Abb.1 Jürgen Schwalm (links) mit seinem dreijährigen Bruder Dirk 1943 

m Park von Schloss Rosenau. Foto: Renate Schwalm

 Abb. 2 Schloss Rosenau bei Zwettl /nach dem Anschluss Österreichs: Niederdonau. 

Die Familie Schwalm wohnte 1943-1945 im Obergeschoss des Schlosses rechts.

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Von Knaggen und Triforien

 Jürgen Schwalm

Von Knaggen und Triforien

Der maßlose Anspruch der gotischen Kathedral-Kunst, das Himmlische Jerusalem auf Erden zu errichten, musste wie alle derartigen Visionen scheitern. Das ist die Perspektive jedes menschlichen Strebens: der große Gedanke kämpft mit den irdischen Unzulänglichkeiten und zieht den Kürzeren. Dennoch bewundern wir gerade in der Gotik dasVollendete im Unvollendeten.

                                *

Zur Gotik passt das strenge Maßwerk der Bauhütten-Hierarchie, die bizarre Nomenklatur der Aufrisse mit den Fialen, Wimpergen, Triforien, Dinsten und Knaggen. Lotrecht ist das Linienwerk aller heiligen Entwürfe. Dass die Linien schließlich doch spitzwinklig aufeinanderstoßen müssen, wenn auch in höchster Höhe, ist nur ein Kompromiss.Trost spendet ausgerechnet eine mathematische Regel: Parallelen treffen sich erst im Unendlichen, also im Himmel.

*

Der verzückte Glaube der Gotik lässt den Leib des Menschen nur noch Gefäß der Seele sein. Gewandfalten ersetzen den Körper; aber die Gesichter der Statuen spiegeln die Himmels-Sehnsucht. Genauso verhält es sich mit der Architektur. Das Mauerwerk bricht auf. Der Leib der Kirche ist nur noch Gefäß für das Licht. In den Farben der zwölf Edelsteine der apokalyptischen Himmelsstadt durchdringt es den Raum.

*

Pflanzliche Strukturen gestalten den gotischen Raum. Die Idee war nicht neu. Sie lag ja schon den altägyptischen Tempelbauten zugrunde. Im Musterbuch der Natur war die Papyrusstaude die Vorzeichnung der Säule. Nichts ist dennoch konträrer als die Architektur der Antike und der Gotik. Diesseitig, realitätsbezogen und praktisch sind die Strukturen der Antike; jenseitig, abgehoben und transzendent jene der Gotik. Die Meißelfertigkeit der Gotik schuf Fensterrosen und Kreuzblumen. Dem Wachstum der steinernen Stauden und der Säulenwälder waren in der Vertikalen keine Grenzen gesetzt außer denen der Statik, deren Gesetze nach vielen Rückschlägen beachtet werden mussten wie göttliche Gebote. Die Schwester der Architektur ist die Mathematik, und niemals war der Ausdruck Reißbrettarchitektur zutreffender als in der Gotik.

(aus: Wort und Bild und Kunst und Leben) 

Freiburg/Breisgau, Münster. 

Blick durch den filigranen Turmhelm 

und in die Turmspitze

Fotos: Jürgen Schwalm, 1952

 

"Der Weg zu uns"

Jürgen Schwalm: "Die Botschaft", Hinterglasmalerei, 2013

 

Soeben erschien in der Husum Druck- und Verlagsgesellschaft die von Therese Chromik herausgegebene Euterpe-Anthologie BEGEGNUNGEN zum 90. Geburtstag von Bodo Heimann, für die 26 Autorinnen und Autoren Beiträge lieferten. Von Jürgen Schwalm erschien darin der Kurzprosatext "Der Weg zu uns" unter dem Motto: "Alle Mythen sind unsterblich und wiederholen sich in unserem Leben", eine moderne Variante der Irrfahrt des Odysseus.

 

 

 

 

Hoffnung

Amazonit (Grüner Mikroklin), Norwegen. Sammlung und Foto: Jürgen Schwalm

Hoffnung

Es bleibt uns trotz allem die Hoffnung auf einen neuen Bund. An einem schönen Frühlingstag etwa, angekündigt durch einen Regenbogen, der wieder alle Farben zeigt.

Zweifle ich auch bei allem Wechsel an der Gnade der Beständigkeit, so gibt es doch die Möglichkeit neuer Siege: dies ist der Glaube, der mich nicht sprachlos werden lässt.

Jürgen Schwalm

 

 

 

 

 

 

Jürgen Schwalm

Türmer-Lied

Da hast du nun unter größten Mühen die höchsten Mauerzinnen erklommen, siehst die Welt bis zum fernen Horizont hoffnungsgrün vor dir ausgebreitet und willst gerade dein Türmer-Lied anstimmen, da
beschlägt der Zauberspiegel und das Märchenschloss, auf dem du stehst, bricht unter dir zusammen.

Es kracht und staubt, und wenn du schließlich wieder zu dir kommst, findest du dich, an Ketten geschmiedet, in demselben Verlies wieder, aus dem du einst ausgebrochen warst.

 

 

 

 

 

 

Landschaftsachat ("Steinbruch"), Italien, 

Sammlung und Foto: Jürgen Schwalm

 

 

 

 

 

 

 

Aufschlüsse

 Ein in Spektralfarben schimmernder Labradorit aus Tuléar /Madagaskar. Sammlung und Foto: Jürgen Schwalm

 

 

 

 

 

Aufschlüsse

Goethe interessierte sich auch besonders für Geologie und Mineralogie
und hinterließ Steinbrüche von Ideen.

Der Wissenschaftler gebraucht für Steinbruch auch das Wort Aufschluss, und diesen Begriff könnte man über Goethes Gesamtwerk stellen.

Es lohnt sich immer wieder, an seinen Gedanken-Gebirgen mit dem
Geologenhammer zu klopfen, um neue Entdeckungen zu machen.
Steinproben nennt der Geologe auch Stufen, und dieser Ausdruck
entspricht der Forderung, die Goethe an sich selbst stellte. Es ging ihm
immer darum, durch stufenweisen Aufschluss zu Erkenntnissen zu
kommen.

Jürgen Schwalm

 

 

 

 

 

Blümerant 

Ein nahezu vergessenes Modewort ist blümerant. Mit Blümchen hat das nichts zu tun. Aber mit BLAU. Blau wie der Himmel, wie das Meer. Kornblumenblau sind die Augen der Frauen beim Weine -, na, da wären wir ja schon mitten drin im Suff, der blau macht und unter Umständen auch blümerant. Es gibt Worte, die auf der Straße liegen: Zunächst läuft man sich die Schuhsohlen 

 darauf ab, und plötzlich sind sie nicht mehr wiederzufinden. Mir wird so blümerant. Mit diesem Seufzer wurden Ohnmachten eingeleitet, als noch Korsettstangen Wespentaillen quetschten. Aber auch Onkel Geier gebrauchte ihn, als er erfuhr, dass seine Firma Pleite ging. Wo bleiben solche Worte wie blümerant, wenn sie abgetreten sind? Um den Ursprung des Wortes blümerant aufzuspüren, müssen wir zum Anfang des 19.Jahrhunderts abtauchen: Deutschland stand unter französischer Besatzung, und für die war Blau halt Bleu. Bleu, bleu, bleu sind alle meine Kleider. Wenn das Bleu verschießt, wird es zum sterbenden Blau, zum Bleu mourant, das, zu blümerant verschlissen, schließlich in die Mottenkiste der Worte geworfen wird. Aber es gibt ja mehr und mehr Second-Hand-Shops. Und vielleicht erbarmt sich ein Teeny, der den alten Wortfummel wieder anziehen will? Die Kleidermode wiederholt sich bekanntlich ja auch immer wieder.

Jürgen Schwalm

 

Abb.1:  Jürgen Schwalm: "Der Stoff, aus dem die Träume sind", Hinterglasmalerei, 2011. Bleu mourant = sterbendes Blau war im 19. Jahrhundert eine Modefarbe für Stoffe, nämlich ein helles Blau wie das in den Kreisen des Bildes.

Abb.2: Darstellung einer "Wespentaille" In Friedrich Eduard Bilz (1842.1927). Leiter der Naturheilanstalt Dresden-Radebeul: "Das neue Naturheilverfahren", 100. Auflage, Leipzig, 1900. Eine "Wespentaille" zu haben, war besonders am Ende des 19. Jahrhunderts das Schönheitsideal der Frauen. Sie konnte nur durch rigoroses Schnüren von Korsagen erzielt werden und führte zu grotesken Verbiegungen im Brust- und Bauchbereich und Verlagerungen der inneren Organe.- Es lässt sich denken, dass den Frauen bei diesen Maßnahmen oft blümerant = übel wurde. 

 

 

 

 

 

 

Wenn mein Kind tanzt...

Ulrikes Lieblings-Puppe, Foto: Jürgen Schwalm

Jürgen Schwalm

Wenn mein Kind tanzt
in Trauer versunken,
weinen die Sterne:
Tränen fürs Knopfloch der Träume
über dem Herzen der Märchen.

 

(Dieses Gedicht schrieb ich 1966, nachdem ich meine damals fünfjährige Tochter
beobachtet hatte, wie sie ganz für sich nach einer nur für sie hörbaren Melodie weinend tanzte.)

 

 

 

 

Winter-Lied

 

 

 

 

 

  Jürgen Schwalm

Winter-Lied

Dieser starre Zweig
und seine weiße Last.
Du kamst zurück,
mein liebster Morgenbote,
noch ohne Schwingen,
streiftest meinen Schnee ab,
schütteltest mein Gefieder.
Geh nicht wieder fort.
Ich schenk dir Flügel
mit meiner Stimme.

 

 

 

 

Astrid Cordes: Wandschirm (Paravent)
mit Glasschliff: Vogelmotiv und Text des
Gedichtes "Winter-Lied" von Jürgen Schwalm,
1995. - Foto: Jürgen Schwalm